A solidão

Nascemos e morremos sós: o entre dois é que funciona como parêntesis em que procuramos escamotear essa realidade.

Acredito até que muito dos rituais que dão hoje sentido à vida tenham como principal função a de nos afastar dessa consciência. Porque estar só equivale a uma liberdade potencialmente subversiva: o que compra a paz social é o grau de interdependências em que vivemos.

Por outro lado, acho que é papel do artista ou de qualquer criador o reconciliar-nos com essa dimensão do ser.  São poucas as formas de criação que não sejam individuais. Criar é, para mim, um andar às apalpadelas; e muito do que se apalpa nessa escuridão são os nossos próprios limites.

Lembro-me de ter lido, em tempos, uma frase da Marguerite Duras em que dizia algo do género “escrever é pôr o silêncio a falar”. A Duras é daquelas mulheres para quem a substância da escrita reside no limiar do dizível. Tanto mais que muitos dos artistas ou pensadores que se entregam a uma reflexão individual, esbarram numa falta de sentido denunciada pela solidão.

Pensar assim é perigoso; aliás pensar é perigoso.

Não são raros aqueles cujas viagens interiores os conduzem ao fim.

Então, entre o viver aconchegado no rebanho e o expor-se a essa lucidez solitária, haverá algum compromisso possível?

Haverá forma de dar um sentido à vida que não esteja arreigado aos tais rebanhos?

E será que viver só, mais do que o estar só, tem necessariamente que ser algo de sofrível?

Eu tenho, nestes últimos tempos, reinvestido este diálogo comigo que, na verdade, sempre foi abundante; tenho-o feito por ter durante demasiado tempo vivido na expectativa dos outros me valorizarem; de um dia, me baterem à porta não com um sapatinho de cristal na mão mas com um role de elogios que viessem dar um sentido à minha vida.

Entretanto fui-me tornando adulto e resolvi despir o vestido de princesa.

Hoje, esforço-me por valorizar física e mentalmente o fruto das minhas ações. Mais do que viver um luto, sinto-me gravido de um novo eu. Mas seria mentir dizer que já não preciso do outro para me sentir inteiro.

Surge então um dilema: como lidar sem dor com a insignificância da vida?

Porque aquilo que eu observo é uma imensa vontade de cada um falar e ser ouvido; já do lado de lá, noto muito menos necessidade de escutar e receber. 

Tanta gente por aí com quadros por pintar, com livros por escrever, com amor por fazer; e tantos quadros já pintados, tantos livros nunca lidos ou amores esquecidos.